La casa no es otra cosa, que un cementerio de historias,

enterradas en fosas, que algunos llaman memorias.

Minutos, como sal en la herida, se me pasa la vida gastando el reloj.

Minutos, son la morgue del tiempo,

cadáveres de momentos que no vuelven jamás.

No hay reloj que de vuelta hacia atrás.

Como duele gastar el instante en el que tu ya no estás.

Como cuesta lucharcon las cosas que no vuelven más. ♪